mundo tilingo

Los invito a jugar con bichos

2011-12-01T06:39:00.000-08:00

el miercoles 07 de diciembre a las 19.30

el Centro Cultural Matienzo se llena de bichos...

TE TRAJE BICHOS PARA QUE JUEGUES

poemas de dudosa reputación
de Paula Brecciaroli

edicion limitada con souvenir coleccionable!

> Editorial textos intrusos
> Presenta Ariel Bermani
> Lee Paula Brecciaroli

Los espero a todos
para jugar con bichos,
para brindar y festejar!

matienzo 2424 (Cabildo al 300)
(cerca de la estacion Carranza subte D)

lectura en Fedro | Pablo Ramos + Conejos 02

2011-11-01T08:32:00.000-07:00

lectura en Fedro | Pablo Ramos + Conejos

2011-10-31T08:31:00.001-07:00

Panico y Conejos | No lo intenten en sus casas

2011-10-24T11:33:00.001-07:00

Este miercoles 26 de octubre

a las 21.30 hs

en el Centro Cultural Matienzo

Pánico el pánico & Conejos

presentan:

LECTURAS
Christian Broemmel
Paula Brecciaroli
Debora Babiszenko
Bruno Szister

Música: Limón - Mi amigo invencible.
Gratis

Club cultural Matienzo -

Matienzo 2424 (esq. cabildo)

Los esperamos!

Entrevista a las Octavas

2011-10-07T12:33:00.000-07:00

Entrevista con las OCTAVAS en LA FABRICA

laura bedoian | cecilia kontach |

guillermina coppola | barbara cartier |

tatiana papi | mariel evangelista |

maria sarandon | magali milkis

curaduría| Sergio Bazan.

foto| SebastiánPani

link vídeo| acá

Nota en Diario Union a Editorial Conejos | 04/10/2...

2011-10-04T09:36:00.000-07:00

El Día de la Independencia (editorial)

Por EDGARDO SOLANO

Diario Union 04/10/2011

Los integrantes de Conejos, un proyecto autogestionado, describen la interesante y audaz aventura de publicar por fuera de la industria y reseñan sus cuatro flamantes publicaciones.

ver nota completa

link :: http://www.launion.com.ar/?p=62909

Reseña de "Yo quería ser astronauta" y "Brasil" en ADN LaNacion 30/09/11

2011-10-04T09:15:00.000-07:00

Generación en tránsito

Un largo viaje en tren y el trauma de un duelo, en libros de jóvenes autores que exploran de manera novedosa ambientes característicos de la literatura argentina

Por Daniel Gigena | LA NACION | ADN 30/09/11

link : http://www.lanacion.com.ar/1410200-generacion-en-transito

Vídeos de la lectura en Alejandría - 06 sept 2011

2011-09-08T07:03:00.000-07:00

Parte 01 - intro | conejos | charla del Recoleta

Parte 02 - lectura de un fragmento de Brasil

gracias a los amigos de Alejandría

Reseña en ESENCIA patagonia

2011-09-06T07:05:00.000-07:00

4 libros para viajar hacia la primavera

/ por : Anahí Flores

06 sept 2011

Un viaje en tren

Uno diría que es posible perderse en la ruta, si se viaja en auto. O en el mar, si se navega. Pero ¿en un tren? En Brasil, de Paula Brecciaroli (de la recién inaugurada Editorial Conejos, 2011), el tren corre por vías desconocidas sin estaciones, o con estaciones que no aparecen en los mapas, o pasa por las mismas estaciones una y otra vez. El viaje dura días, semanas o meses; no queda muy claro porque, aunque el sonido de las ruedas sobre los rieles va marcando el tiempo como un segundero, los días se pierden a 35 kilómetros por hora.

link ::

http://esenciapatagonia.com/2011/09/06/4-libros-primavera/

junior :: algo respira por mi > remastered

2011-08-31T06:01:00.000-07:00

2011

algo respira por mi > remastered : junior

editorial conejos: 12/08/2011 Editorial Conejos en "Acaricia mi ensue...

2011-08-12T08:38:00.000-07:00

editorial conejos: 12/08/2011 Editorial Conejos en "Acaricia mi ensue...: "

Editorial Conejos en el programa 'Acaricia mi ensueño',

en donde hablamos con Axel Govednik acerca de todo lo que

implica ser una editorial ..."

Reseña de "Brasil" en Radar Libros el 31/07/2011

2011-08-12T07:19:00.000-07:00

31/07/2011 Suplemento Radar (Página 12), por Damián Huergo.

Se lee mejor en:: http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/libros/10-4360-2011-07-31.html

gran presentacion de BRASIL en el Rojas

2011-07-18T08:08:00.000-07:00

jueves, 28 de julio · 19:00

Centro Cultural Ricardo Rojas.

Sala Auditorio.

Av Corrientes 2038.

Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Editorial Conejos invita a la presentación de sus libros en el CC Rojas

Ciertas chicas, Ariel Bermani.
Yo quería ser astronauta, Bruno Szister.
Juego de chicos, Facundo R. Soto.
Brasil, Paula Brecciaroli

con Pablo Rivas (mambo), como el diseñador.

Los esperamos para brindar y festejar con nosotros por la presentación oficial de los Conejos y sus libros.

Gran presentación, brindis y amigos!

Los espero!

Reseña de BRASIL en Tiempo Argentino

2011-07-18T08:04:00.000-07:00

Brasil

DIARIO DE VIAJE EN UN TREN SIN RUMBO

Por Mariano Pedrosa
Paula Brecciaroli logra una novela original y de lectura atrapante en la que el desengaño y la incertidumbre son los potentes impulsores de la narración.
Un tren de Buenos Aires a la Triple Frontera posterga indefinidamente su llegada. Los pocos pasajeros toleran la situación con aguante sudamericano, típico de aquellos que saben que las cosas nunca salen como han sido planeadas. El modo en que se acepta esta incertidumbre colabora con la felicidad de la lectura, ya que la escritura −y con ella el lector− desligada de un desenlace organizador se desarrolla apacible.
Paula Brecciaroli, autora de Brasil y del blog <mundotilingo.blogspot.com>, crea un tono personal para el diario de viaje de la protagonista de la historia: una joven despechada que, para perderse del sinsabor de un fracaso amoroso, elige viajar. “Vamos por San Tadeo Norte, dicen los gitanos. Hace días que no encuentro el mapa. Parece que el tren agarró otra vía. No veo ninguna estación de referencia. El guarda dice que estamos cerca. A mí me parece que estamos perdidos.” Y a uno no le queda más remedio que aceptar que ese tren anda perdido por ahí y que, además, nadie lo busca.
Los personajes que el azar escogió para que acompañasen a la protagonista en la travesía se ven obligados a convivir, algunos –los más cercanos– se presentan: “‘Hola, soy Ludmila, estos son mis hijos Lautaro de cinco, Facu de seis y Román que está por cumplir cinco. Es mellizo de Lautaro’, me dice. Me quedo mirándola, esperando la explicación de ese casi mellizo.” Otros, como los gitanos que ocupan todo un vagón, son una presencia ajena y un poco distante, pero con los que se entabla una amistosa relación, tan necesaria como interesante para ese largo viaje.
El relato tiene la virtud de gambetear el dramatismo, y hacer del lector un pasajero que observa cómo se arman complots, alianzas, confabulaciones, rebeliones. En ese convoy de vagones, convertido en un laboratorio de relaciones humanas, el secreto y hasta el misterio tienen su lugar: “Escuché al guarda y al viejo pasar hablando del tema de robo de agua de la banda del formoseño. Hoy estuvieron juntos todo el día, van de un lado al otro cuchicheando. Martín los sigue, anotando cosas en la libreta del viejo. Ludmila se pintarrajeó la cara, armó el bolso se fue al vagón de los gitanos. A la noche la escuché cantar. Su voz chillona es inconfundible. Estoy sola en el vagón.”
No el lugar de destino, sino la riqueza del viaje y de sus avatares son la materia de la literatura. Tal vez porque allí se encuentra el riesgo, tal vez porque la travesía determina que las personas que dan inicio a la aventura son diferentes de las que la culminan.
Brasil fue editado por Conejos (editorialconejos.blogspot.com) , un emprendimiento independiente.

Fuente: http://tiempo.elargentino.com/notas/diario-de-viaje-tren-sin-rumbo

Lecturas anatomicas

2011-07-07T10:04:00.000-07:00

El miercoles 13 de julio a las 20.30

VARIETE LITERARIA en el Matienzo

Matienzo 2424, esq. Cabildo

lecturas sobre el cuerpo + bodypainting

Leo con Belén Charpentier, Magdalena Gualtruzzi y Bruno Szister

Voy a estar leyendo algunos ensayitos de Pequeño Ensayo Ilustrado y adelantando fragmentos de Te traje bichos para que juegues.

Más info: www.ccmatienzo.com.ar

entrada libre y gratuita

Comentario de BRASIL por Espacio Trameros

2011-06-16T07:09:00.000-07:00

Por Espacio Trameros 16/06/2011

Lectura recomendada: Brasil, Brecciaroli, Paula Inés, Editorial Conejos, 2011.

Tren: un espacio que pulsa como una vena hinchada, a punto de estallar.

Viaje: un tiempo que se estira y se hace finito como un chicle ablandado en la boca.

Un interior feo, lleno de olores, como un baño público que nunca se limpia. El ambiente de encierro se va llenando de desechos, hasta hacerse insoportable.

Un exterior indefinible, como una pesadilla donde lo que pasa adentro es tan fuerte que limita la posibilidad de distraerse mirando algo de afuera.

Destino: Inquietante, denso, impredecible.

Paula Brecciaroli corre el velo del pudor adjudicado a la feminidad y hurga la basura con un palito: el texto es ágil, cuidado, sin exageraciones pero lapidario. Muestra lo que se propone mostrar: lo humano no digerible, los sencillos actos que nos esmeramos en ocultar. Por eso sorprende y nos lleva de la náusea a la risa incómoda: humor negro cotidiano, ¿humor femenino?

La historia me produjo una mezcla de angustia y deleite. Entré en el tren y no pude salir hasta el final del recorrido, hace rato que no leo una novela de un tirón. Como la protagonista, compré un pasaje sin pensar que “no todo lo que reluce es oro”. La diferencia entre lo significado y lo connotado es un sutil efecto de lenguaje. Sutil, pero tan potente como para cambiar la realidad.

Link :: acá

algunos vídeos

2011-06-14T06:37:00.000-07:00

Palitos de la selva :: El zoo de poetas
Paula Brecciaroli Palitos de la Selva- Zoo de Poesía
El empujón del diablo, coordinado por Cony e Ignacio, 15-10-2010
http://youtu.be/I2kJKfXxsgc

Temporada de Conejos :: Prana
Temporada de Conejos Paula Brecciaroli Bruno Szister Ioshua Facundo R Soto 5
Lectura en Prana 07-12-2010

http://youtu.be/ZWj-TRCLJyo

http://youtu.be/KfzWS8PqVmI

http://youtu.be/MvssF-daDt0

Presentación "Olor a pasto recién cortado" :: CCMatienzo

:: Brasil

paula brecciaroli lee parte de brasil, editorial conejos en ccmatienzo en presentación del libro olor a pasto recién cortado de facundo r soto 25 de mayo 2011

http://youtu.be/O9Ypehu50pE

:: Potus

potus, de paula brecciaroli
lectura en el cc matienzo, 25 de mayo 2011 editorial conejos

http://youtu.be/pJvEHpCfBAI

BRASIL en Adrogue | invasión de CONEJOS

2011-06-10T06:31:00.000-07:00

Los Conejos, y con ellos BRASIL, nos vamos a zona sur a llevar los libros!

Están todos invitados!
(para julio, se viene presentación en Capital)

La editorial Conejos presenta el viernes 10 de junio sus 4 primeras obras.

La Biblioteca Municipal y Popular Esteban Adrogué presenta, auspiciado por la Secretaria de Educación y Cultura, dentro de su ciclo “Las letras y las voces” los libros: “Ciertas Chicas” de Ariel Bermani, “Yo quería ser astronauta” de Bruno Szister, “Juego de chicos” de Facundo R. Soto y “Brasil” de Paula Brecciaroli.

Estas cuatro obras significan la inauguración del sello editorial Conejos y la presentación de las mismas estará a cargo de los escritores.

Se leerán fragmentos de los textos y luego de la charla se abrirá un debate con los asistentes.

El encuentro contará también con la música de Marcos Monk.

Viernes 10 de junio a las 18.30 hs

Biblioteca Municipal Esteban Adrogué

La Rosa 974, Adrogué

espiar la editorial conejos :: clická aquí

Charla en Torre de Babel con Facundo R. Soto (25/05/2011)

2011-05-31T07:49:00.000-07:00

El miércoles 25 de mayo estuvimos con Facundo R. Soto charlando en la Torre de Babel de Libros de Marta Minujín.

Pensamos algunas cosas sobre la comunicación, los malos entendidos, el lenguaje y los dibujos animados.
Y también nos divertimos.
Gracias a los amigos que nos acompañaron!

Acá les dejo las fotos:: clická

Link de Facundo R. Soto :: clická

Algunos fragmentos de la charla:

La Torre de Babel se instala cómo el signo de la incomunicación entre los seres humanos. Es el castigo de Dios que recibieron los antiguos habitantes de la tierra por intentar construir un edificio que iba a llegar hasta el cielo.
“Si ésta es la primera obra que realizan nada de lo que se propongan les resultará imposible, mientras formen un solo pueblo y todos hablen la misma lengua”. Génesis 11.
La sospecha de Dios nos hace pensar en la comunicación como herramienta estratégica en la constitución de una sociedad. A la que dios le supone un poder. Y el hombre no puede vivir aislado. Todo vínculo está mediatizado por alguna forma de comunicación. Dios, que no era tonto, los dejó seguir hablando. Aunque a esa altura ya estaba un poco confundido y había tenido la intensión de destruir todo lo que había creado con el Diluvio.

A través de Internet, las redes sociales nos reencontramos como en aquél momento mítico de la Torre. Que hoy no causa espanto, sino que es parte y causa del intento de comunicación.
Hablar diferentes idiomas no nos impide comunicarnos. Siempre hay una interpretación posible.
Caída de Dios como entidad de regulación, da lugar al sujeto como propio artífice y creador.
El malentendido es estructural al lenguaje. Está en la raíz de toda comunicación. La incomunicación desde este punto de vista es singular y preexiste a la apuesta, tan simple y a la vez, tan ambiciosa, de pretender llegar al otro semejante.

Cada ser humano es una pequeña Torre de Babel, cómo diminutas columnas que extienden su cabeza al cielo, más allá del idioma.
Mientras que la antigua Torre de Babel se instala como representante del mito, del castigo de la incomunicación. La Torre de Babel de libros nos hace pensar en la literatura y el arte como formas de comunicación posibles, más allá de las lenguas.
Vuelve sobre nosotros, como un monstruo que no deja de evocar a cada uno su propia historia como lector, nuestra propia historia y nuestra subjetividad.
(Yo me treparía a buscar Sandokán)

BRASIL

2011-05-16T12:33:00.000-07:00

Salió BRASIL !

Mi primer novela llega por Editorial CONEJOS.

Pueden pedirla por delivery en editorialconejos@gmail.com y proximamente en librerías.

http://www.facebook.com/editorial.conejos

Acá les dejo la contratapa para que espíen.

Brasil es un diario de viaje escrito por una chica que acaba de separarse de su novio y que necesita estar lejos.
Las imágenes se van apilando y el viaje en tren, que parece un viaje a ninguna parte, nos permite asomarnos a la cotidianeidad de un puñado de personajes, en suspenso, que están solos y que tienen poco para compartir.
Novela fragmentaria, paródica, Brasil nos presenta a una nueva autora que ingresa en el panorama de la narrativa argentina, con la firmeza de una prosa que hace pensar en la literatura rioplatense. Como Gandolfo, como Levrero, Brecciaroli planta a sus personajes en medio de situaciones imprecisas, incluso inverosímiles, y nos invita a asomarnos para verlos moverse sin dirección, a la deriva, sin dramatismo.
Primera novela de Paula Brecciaroli, Brasil es un viaje iniciático. Toda novela es un viaje, pero, en este caso, está tematizado y cada nuevo fragmento, nos envuelve en un clima enrarecido donde la melancolía y el humor conviven sin estorbarse.

charla en "Taller de discusión de textos"

2011-04-27T05:43:00.000-07:00

Hoy, miércoles 27 abril a las 12.45
.
Me invitaron a charlar sobre la Escritura y el Ensayo.

en el "Taller de discusión de textos: El ensayo, la investigación, el psicoanálisis" –

Centro de Salud Mental N° 1 “Dr. Hugo Rosarios”

Manuela Pedraza 1558. (NUñez)

Seguramente les termine contando historias e improvisando un poco sobre lo que es escribir para mí.
Con un Levrero abajo del brazo, claro.

lectura en PRANA con Ioshua

2011-04-15T09:23:00.000-07:00

para ver las fotos clicka :: aquí

...

versiones y perversiones de Electrochongo

2011-04-08T09:12:00.000-07:00

Como destruir canciones es una cinchada entre originales y versiones.

En un instante de atrevimiento, algo nuevo aparece.

Electrochongo le levanta la pollera a Alaska, le da de comer a los pájaros de Iorio, le pide prestado el coche a Gary Numan…

Las canciones rebotan en la memoria, pero las intervenciones las vuelven nuevas, eléctricas, movedizas. Un disco surtido, distintos estilos y climas se cruzan, bien renovados.

Las canciones se derrumban, para volver a rearmarse con todo el ingenio del Electrochongo.

La irreverencia es muy bienvenida.

Para conseguir el disco hay que mandar un mail diciendo DAMELO a electrochongo@gmail.com

Para espiar clická :: fok electrochongo.

bromatología

2011-03-17T07:56:00.001-07:00

Uno, dos, veintitrés. Los iba ordenando en la heladera. Cada frasco rotulado con fecha y lugar de procedencia. De cada uno llevaba una planilla pegada en la pizarra al lado de la heladera.

Elvio se pasó las manos por el delantal. Tenía el olor fuerte de los líquidos de limpieza. Volvió a agarrar la escoba y el balde lleno de detergente. Mientras fregaba el piso, pensaba en la polaquita. Su cabeza era como las pajas de la escoba. Especialmente cuando se hacía la tintura.

Terminó de barrer y llevó el balde hasta el baño. Lo vació en el inodoro. Se volvió a restregar las manos en el delantal. Miró el reloj. A las diez tenía que pasar a buscarla. Le gustaba que lo vieran paseando con ella agarrada de la cintura. Especialmente que lo vieran los ex compañeros del frigorífico. Especialmente todos los que habían salido con ella.

Bajó la persiana. El motor se había roto y para no ensuciarse con la grasa de la cadena agarró un trapo.

Olerle el cuello a la polaquita y quedarse con la mirada perdida en el bretel rojo del corpiño, absorbiendo sólo su olor. Ese olor le gustaba.

Antes de apagar las luces, volvió a la heladera. Todas las noches, antes de irse, abría cada frasco para olerlo otra vez. Se ponía desafíos. Había empezado tratando de calcular en qué semana la carne entraba en un estado de descomposición que ya no podía venderse. Cada vez se volvía más preciso. Los cortes de carne eran fáciles de predecir. El hígado y los riñones tenían sus trampas. Las achuras eran las más complicadas, especialmente si uno se dejaba engañar por la vista. Olió el frasco siete y anoto la fecha y hora estimada. Los corazones eran los más difíciles de calcular, a veces podían pasar meses sin pudrirse. Hubo un corazón que lo hartó, pasó diez meses en el frasco.

Apagó la luz, y volvió a pensar en el olor de la piel de la polaquita.

corazones

2011-03-10T08:02:00.000-08:00

Los pies descalzos sobre el piso. Ella le había pedido un vaso con algo fresco. Era fácil encontrar la cocina en el departamento de dos ambientes.

Había solo un hielo en la cubetera. Sirvió el vaso. Todas las mujeres de su vida repetían a coro que no dejara la cubetera vacía en el freezer. Era una cubetera roja, de silicona. Los hielos tenían forma de corazones. Era un detalle más en esa cocina. Las agarraderas escocesas, los vasos de colores, los pasavasos de Marilyn Monroe. Todo combinaba en rojo, blanco y gris. Esa chica hacía tiempo que vivía sola. Había tenido meses para ir comprado adornos. Quizás hacia años que vivía sola. Las mujeres que no tienen platos del día anterior, ni aureolas de grasa quemada en las hornallas de la cocina, le dan desconfianza. El agua salió hirviendo. El chorro de agua curvaba la cubetera, quemando sus manos. No entendía porque tenía que haber una sola canilla. Giró la canilla, el chorro de agua helada salpicó el piso. Trató de poner las dos manos debajo de la cubetera para mantenerla a nivel. Movió con lentitud un pie, rotando sobre el talón del otro. El agua rebalsaba. Se quedó mirando los imanes de delivery, las fotos de los viajes, los adornos. El agua volcada hizo un charco. Trató de esparcirla con el pie y volvió a la pileta. Ella estaría esperando. Ya no era la chica de la librería acurrucada en la cama, era una madre cualquiera que lo retaría por el piso mojado y por estar descalzo abriendo la heladera. Buscó un trapo de piso. Todos parecían toallas de hotel, eligió cualquiera. Volvió a llenar la cubetera viendo cómo los corazoncitos desbordaban. Pensó en las de plástico marrón que tenía su abuela. Hacían cubitos redondos con un agujero en el medio. Antes de llegar a agarrar la manija del freezer, el agua volvió a derramarse. Escuchó que ella hablaba por teléfono desde la habitación. Volvió a llenar la cubetera y la volcó en el piso. El agua le mojó los pies. La llenó y la derramó hasta que los dedos fueron cubriéndose. Agarró el vaso que había servido y tomo un trago. El resto de la gaseosa, lo tiro al piso.

agujas

2011-01-19T06:43:00.001-08:00

desatando el cielo
para que sean agujas
que caigan sobre tu cuerpo
de faquir niño.

modo a prueba de fallos

2010-12-16T05:51:00.000-08:00

fotos de lectura en CC Matienzo
.

temporada de conejos

2010-12-16T05:09:00.000-08:00

fotos de lectura en Prana Pelu
.

cigota

2010-12-14T12:38:00.000-08:00

Quiero encerrarme en una célula huevo o cigota.
Quiero enroscarme en las piernas peludas de los titanes.
Quiero ahogarme con el piolín de los chorizos bajando entre las amígdalas
y que de las arcadas venga el dolor.
Que el mantel de la mesa que me esconda sea a cuadros rojos, no de otra manera.
Que los ojos del gato me encuentren, sin importarle nada de mí.
Que haya demasiado silencio y se escuche el ruido de la sangre,
cayendo, como suena cuando llueve.
.
.

lectura 15|12|2010 modo a prueba de fallos

2010-12-14T05:51:00.001-08:00

lectura en
MODO A PRUEBA DE FALLOS
miercoles 15 a las 21 hs
en CC MATIENZO
(matienzo 2424 y cabildo)

lecturas de "pequeño ensayo ilustrado" y otros cabos sueltos.

junior : algo respira por mi

2010-12-09T09:10:00.000-08:00

2010

algo respira por mi : junior
..

temporada de conejos

2010-12-09T08:55:00.000-08:00

Recuerdos de una temporada de conejos : http://www.facebook.com/album.php?id=546163391&aid=254881

gracias a Prana Pelu, Facundo R. Soto, Bruno Szister, Ioshua por hacer temporada y ser un cuarteto imbatible.

gracias a todos los que vinieron a escucharnos.

lectura 07|12|2010 temporada de conejos

2010-12-06T11:01:00.000-08:00

entrar en la conejera :. clická

la gota

2010-12-06T10:57:00.000-08:00

El baño está inundado. Las mujeres fuman y los olores se condensan. Las empujo para salir. Me miran mal, pero me dejan pasar. El bar es oscuro,mínimo. La gente se aprieta, pasan con los vasos en alto, chorreándose la cerveza en los hombros. Los tipos arrinconan a las mujeres contra las paredes. Ninguno me gusta.
Los escalones que tengo que bajar me marean, los tacos tiemblan. Hay untipo sentado al final de la escalera. Me apoyo contra la pared. Le miro el cuello ancho, la espalda cortada a cuchillo. No estaba ahí cuando subí. Tiene un vaso de whisky. En la barra sólo venden whisky barato. Me acerco, sosteniéndome de la baranda y me quedo en el escalón anterior, en cuclillas. Tiene la camisa abierta. Me estiro para agarrarle el vaso, que transpira el agua de los hielos. Ni se inmuta. Una gota cae al lado de la tetilla derecha. Una gota grande, que se queda enredada en los pelos del pecho. Me olvido del vaso, del ruido, del tipo. Me quedo mirándola. Elijo un dedo. El índice. Apunto al centro de la gota y disparo.
Nunca me acuerdo que el corazón está del lado izquierdo.
.
.

junior : ella | porque no queres ser mi amiga

2010-12-06T10:49:00.000-08:00

2010

ella // porqué no queres ser mi amiga : junior

color:: PabloRivas Mambo

soy ese gusano

2010-12-06T10:48:00.000-08:00

Soy ese gusano que te espía, debajo de la cama, cada vez que te agachás.Cuando tus rodillas se abren, huelo tu bombacha. Espero que metas tu mano,tanteando. Besaría esos dedos finitos, tus babas amargas.Reptar por tu piel, meterme en tu boca y sentir tu lengua.Tengo el aire viciado de pensamientos.
.
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brota

2010-12-02T12:54:00.002-08:00

Choco los dientes contra tu malicia. La furia me empapa. En la sien brota una rama torcida. Brota un animal enjaulado.
¿Qué es un cuerpo sin bordes?
Un ovillo de lana sucia.
.
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el guacho ese

2010-12-02T12:54:00.001-08:00

A vos te gusta el guacho ese.
Lo miras, apretada al vidrio de un frasco con formol amarillo.
.
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el hombre que viene

2010-12-02T12:53:00.000-08:00

El hombre viene a la noche y me hace una lastimadura en el brazo. Aprieta los labios contra la piel, chupa fuerte hasta que se hace el moretón. Yo le digo “basta, basta” cuando me empieza a doler, entonces suelta y pasa la lengua con saliva por la lastimadura. Se va con sangre en los dientes.
Cuando mamá me pregunta qué me pasó, le digo que me raspé con unas astillas. Cada vez que me porto mal, me levanta la manga de la camisa para mostrarle a mi tía. Se quedan hablando en voz baja.
.
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perdi tu mano transpirada

2010-12-02T12:40:00.000-08:00

El sol me quema como a un pájaro muerto. Escucho ruidos detrás de la pared.
Perdí tu mano transpirada. La busqué por todas partes, y no la encuentro. No está en la heladera, ni en el cajón de las bombachas. Tampoco en el botiquín, ni adentro de mi pierna, en esa herida en la que solíamos dejarla a veces.
Es una lástima, ya no volverán a asfixiarme tus dedos de chorizo.
.
.

intelectuales

2010-11-12T08:47:00.000-08:00

Siempre quise ser parte de esa elite que anda mostrándose lo grande que tiene el saber.
Hice mis buenos esfuerzos, pero así como un día tuve que reconocer que mi estatura quedaría en la marca de los once años, mi falta de memoria y mi pobre capacidad asociativa terminaron por convencerme.
Si me preguntan por mis libros favoritos, mi memoria se retuerce en el tiempo y lo único que encuentra es a Sandokán. Precioso, con su turbante y sus mostachos.
Sin embargo, la resignación no me impide envidiarlos. Sean verdaderos o bien disimulados, los escucho con la boca abierta. Especialmente a los citadores chispeantes, a quinientas referencias por frase que son seres superiores, caídos del mismo cielo del mundo de las ideas, con las alitas quebradas y las solapas llenas de restos de canapé de vernissage. .
.
2009 pequeño ensayo ilustrado
ilustrado por PabloRivas Mambo

cine catástrofe

2010-11-11T08:42:00.000-08:00

Puede ser tanto una categoría como un adjetivo descriptivo.
No hay nada más detestable que las películas centradas en un suceso catastrófico. Pero al mismo tiempo que las detesto, me producen una extraña fascinación, destinada a alimentar mi queja y acumular argumentos de odio.
El análisis de la estructura es simple. Ocurre una catástrofe espectacular, hay un grupo de personas que tienen que sobrevivir. Al final, ganan.
El grupo humano debe incluir un sobreviviente buen mozo y macanudo + chica linda rubia + hombre oriental (sabe de tecnología y muere primero) + hombre de tez oscura (hace los trabajos pesados, es bueno, pero muere) + hombre blanco que se inmola por los demás (recordado por la parejita sobreviviente, pero que con el tiempo lo olvidan porque ya andan a los besos) y fin.
Es irracional que tenga éxito una película que sin haberla visto, pueda contarse entera, con sólo saber su título.
Las odio, aunque no me canse de ver la película del túnel de Stallone.
No te mueras, perro Cooper.

Martes 14.45.
Miércoles 03.15.
Cinema Canal.
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2009 pequeño ensayo ilustrado
ilustrado por PabloRivas Mambo

menstruación

2010-11-10T08:38:00.000-08:00

Un pastor radial asegura que la menstruación es parte del castigo divino a esa imbécil de Eva por andar comiéndose lo que no le corresponde.
Algunas soportan la primera vez con mayor entereza que otras. Pero para todas es un hecho memorable, consumado y fatal.
Por bien informada que esté la joven púber, andar perdiendo sangre por sus partes íntimas es intolerable.
Qué decir de adaptarse a andar cargando un pedazo de algodón en la bombacha, leer veinte veces las instrucciones para introducirse un tampón o tener que estar pensando que un solo estornudo puede desencadenar una tragedia.
Recuerdo ese día en el baño, frente a frente, con la evidencia del desarrollo hormonal. Y mis esfuerzos por entender que ese era el recordatorio mensual de ser señorita.
Esperar la menopausia con sus calores sofocantes y el fantasma de tener fecha de vencimiento tampoco resulta muy halagador. Así que mejor soportar “el asunto”.
Como si no fuera suficiente malestar, agreguemos mal humor, llantos inmotivados y dolores agudos.
Y después cuando te ven fastidiosa te dicen: ¿Pero a vos qué te pasa? ¿Te vino?

2009 pequeño ensayo ilustrado

ilustrado por PabloRivas Mambo

aire luz

2010-11-09T07:35:00.000-08:00

Sólo un optimista pudo haberle puesto ese nombre al pozo de asfixia y oscuridad que hay en medio de cada edificio.
Quien haya habitado un departamento interno sabrá que las bondades son inexistentes, sumadas al gris que los caracteriza, único paisaje para los consorcistas de menor jerarquía.
La vida hacia el aire luz tiene el espíritu de conventillo forzado. La resonancia perfecta nos obliga a saber qué vecinos cantan en la ducha, las parejas que pelean y se reconcilian, la vecina que chatea con insistencia, y que la del segundo ya tiene preparadas las milanesas, que las hizo al horno, no están quemadas, pero vos que te pensas, si yo trabajo todo el día, entonces andate a comer a lo de tu vieja.
Una floreciente panza con sonrisa maternal pronostica noches en vela. Los vecinos ideales armarían un organigrama en el ascensor para cambiar pañales, preparar mamaderas, y acunar al recién nacido, con tal de no escuchar sus llantos.
Es el placer de la vida en comunidad.
Anoche, que todo estaba bastante silencioso, escuché a mi vecino roncar.

2009 pequeño ensayo ilustrado

ilustrado por PabloRivas Mambo

acné

2010-11-08T08:36:00.000-08:00

De las modificaciones hormonales, la obsesión por los granitos en el adolescente, es la más susceptible de convertirse en un placer trastornado.
Esas pestilencias se dividen en tres grupos: puntos negros, barritos y granos con pus.
Los últimos son indeseables por su carácter inmundo y su tendencia a la explosión. Especialmente cuando adquieren tamaños descomunales cerca de los labios o la nariz. Los otros dos grupos tienen un desenlace más feliz, que con unos apretones o con la ayuda de una eficaz pinza de depilar, salen a la superficie, impolutos y sólidos.
Los dermatólogos incitan al púber a padecer su crecimiento porque después se van solos, a sabiendas de que incapaces de andar con su cara en erupción, a la primera sospecha roja, comienzan el combate.
Mi amiga Fernanda aseguraba que la pasta de dientes los secaba y no sentía vergüenza de llegar al colegio llena de motas blancas.
Dedicábamos las tardes a enfrentarnos al espejo de aumento.
Todavía mantengo ese placer juvenil que me produce ver salir esos asquerosos productos. Imagino que entre la piel y los huesos hay miles de reservas de grasas mugrientas esperando salir a la superficie.

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2009 pequeño ensayo ilustrado
ilustrado por PabloRivas Mambo

insectos

2010-11-07T08:44:00.000-08:00

La crueldad recreativa justifica perseguir hormigas, poner palitos en las tenazas de los escarabajos, hacer saltar grillos, cuando es inocente. Con un poco más de salvajismo, incluye corte de lombrices, inmersión de caracoles en agua y amputaciones de extremidades varias.
Las vidas minúsculas de los bichos me fascinan.
Esta afición heredada por línea paterna no se salta generaciones.
Mi papá los coleccionaba, sumergiéndolos en el sueño eterno del formol, para después pincharles las patitas con alfileres en una plancha. Con el cartelito del nombre, terminaba la lapidaria secuencia.
Ahora hago buenos esfuerzos para no matarlos a cambio de reencarnaciones intachables. Cumplo con la tarea de cazarlos sin violencia para expatriarlos al patio. La bondad con el universo funciona.
Tengo una colonia de arañas invasoras en la casa.

2009 pequeño ensayo ilustrado

ilustrado por PabloRivas Mambo

vaca vaca :: tapa

2010-11-05T11:35:00.000-07:00

2007

vaca vaca : escuerzo

2010-11-04T11:33:00.000-07:00

2007

vaca vaca : volados

2010-11-03T08:50:00.000-07:00

2007

vaca vaca : manchas

2010-11-02T08:51:00.000-07:00

2007

vaca vaca : piercing

2010-11-01T08:52:00.000-07:00

2007

vaca vaca : lomo barbaro

2010-10-30T08:53:00.000-07:00

2007

vaca vaca : carniceria

2010-10-29T08:54:00.000-07:00

2007

guebara pride fest

2010-10-27T09:36:00.000-07:00

2010

fok electrochongo

fok

2010-10-26T12:32:00.000-07:00

2010

fok electrochongo :: clicka

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angel de la guarda

2010-10-25T11:08:00.000-07:00

2010

http://www.fokelectropop.blogspot.com/

mi cronica electrochonga

2010-06-07T12:42:00.000-07:00

Cuando lo escuche por primera vez no imagine que formaría parte de la banda de sonido de todos mis días.
Mambo, con su buen criterio audio perceptivo, me dejó en casa el “karaoke artesanal”. La mañana siguiente me encontró bailando con la escoba a todo volumen y aprendiendo los estribillos.
El “karaoke….” pronto empezó a sonar para despertar de buen humor, a los gritos bajo la ducha, en las vacaciones y los últimos minutos antes de salir un sábado.
Cuando vinieron los recitales, los disfrutaba al triple (bailar, saltar, cantar). El musculoso en calzas y bata de lentejuelas cada vez llenaba más el bar de san Telmo. Todos coreábamos “tiene onda”.

El sábado se subió al escenario de la sala Villa Villa en el festival de la Ciudad Emergente. La sala, que parecía tan grande, estaba repleta. La corpulencia de Electrochongo iba y venía haciéndose cómplice con el público en plan de divertirse, saltar y bailar. Fue un show impecable, radiante.
Las sonrisas decían mucho.
Detrás de la valla que nos separaba del escenario gigante, me alegré por los curiosos que lo escuchaban por primera vez, por los próximos escenarios, por el disco a la venta. Y porque todo es merecido por ser parte del trabajo en serio y la gracia de un tipo que no es sólo un buen cuerpo.

Dedicado a mi papá que me preguntó viendo fotos en su Facebook en que aparece su hija: ¿quién es ese electrochongo?

www.electrochongo.com.ar
www.facebook.com/electrochongo
www.fokelectropop.blogspot.com

(Este no es un comentario de lamebotas)

fragmento de rolisex

2010-05-09T10:26:00.000-07:00

Te veo acercarte con esa mirada de liebre patagónica y se me corta la piel como un viento de tormenta.

Me despabila esta lengua gruesa que relame mis colmillos.

Quiero que huelas a bosque de pinos cuando bese tu cuello.

Y que tiemblen tus labios de renacuajo coqueto por miedo, por frío, por desnudo, por el surco de mis uñas en tu espalda.

rolisex

2010-05-07T10:32:00.000-07:00

2010
rolisex
rollo de cocina 7 metros tinta china

palitos de la selva .02

2010-05-04T09:52:00.000-07:00

Te veo acercarte con esa mirada de liebre patagónica y se me corta la piel como un viento de tormenta.
Me despabila esta lengua gruesa que relame mis colmillos.
Quiero que huelas a bosque de pinos cuando bese tu cuello.
Y que tiemblen tus labios de renacuajo coqueto por miedo, por frío, por desnudo, por el surco de mis uñas en tu espalda

dibujos :: harari / txt :: brecciaroli

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PALITOS DE LA SELVA ::
nueva version
CARRUSEL ::
muestra de artistas que gira por diferentes barrios de la ciudad.

VIERNES 07 DE MAYO ::
19HS :: CHILE 1151 PB

y pueden visitarla los días Sabados 8 y 15 y Domingos 9 y 16 de Mayo de 16 a 20 hs.

Participan de esta edición: +Mambo +Luciana Damiao +Maricel Nowacki +Arsenal Fireworks + Babún +León Mutante + Lucía Hararí +Daniel Ojeda + Geraldine de San Bruno +Sebastián Desbats +Julia Andreasevich +Charolin Rocu +Clarisa Grabowieck +Bárbara Cartier +Coni Luna +Mariela Antonini +Mara Tacón +Ale Knoll +Lino Divas +Talu Rojas+Nir Artzi +Gabriela Pino + Dañel Mirkin Frois

http://www.lasaladetomas.com/

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palitos de la selva

2010-04-24T09:41:00.000-07:00

Sobornada por la ansiedad, entró en la penumbra.
Tanteando descubrió el calor de un cuerpo. Una respiración calmada la incentivó a tocarlo sin miedo. El cuerpo siguió inmóvil. Quiso acariciar el pelaje extenso.
Bajo y subió en longitudes inciertas. Sin buscar más rumbo que el contacto de su mano inquieta con ese cuerpo. La respiración y el tacto se aceleraban solos. Se sentía confundida. Dejó que su cuerpo fuera posándose lentamente sobre la voluminosa masa oscura.
La mano se abría suavemente, dirigida por capricho al encuentro de un miembro tosco y rígido. Lo apretó con fuerza y el cuerpo se agitó. Dejó que se amoldaran hasta penetrar en la humedad creciente. Un charco de placer se expandía. Se restregaban chapoteando entre líquidos humeantes.
El último espasmo de placer quedó ahogado por los relinchos.

DBJ Lucía Harari

TXT Paula Brecciaroli
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en FERIA MUESTRA CARRUSEL

UN FIN DE SEMANA A CABALLITO!!!
montamos el sábado 24 y desmontamos el domingo 25,
Segui 749 (y Neuquen - Pza Irlanda)

a partir de las 16 hs
(yo desde las 19 hs)

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tilinguaya regresa

2010-02-16T10:31:00.000-08:00

El micro a Colonia debía ser un oasis de siesta ininterrumpida. Cuando atiné a sentarme, mi acompañante me preguntó cuanto tiempo me había quedado. Entre acomodar las piernas y los bolsos ya había empezado a relatarme sus desventuras.

La historia de Irma arrancaba en Perú y se estancaba rápidamente en los nueve días que sus empleadores le habían pagado 20 dólares por trabajos forzados. Criaturas malcriadas, limpieza exhaustiva y 50 kilos de milanesas. Me entregué a la charla unidireccional intercalando exclamaciones y refuerzos de indignación. Esperaba llegar a relatos peruanos y recetas de comidas típicas, pero en las cuatro horas del viaje jamás llegaron.

La planificación de la renuncia con estruendos de venganza duró una hora y cuarenta y cinco minutos. Repitiéndose, en ciclos de veintiocho minutos. Me pidió mi teléfono para contarme la escena final de historia.

Ella merecía su venganza, yo mi siesta.

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tilinguaya y la conquista animal.

2010-02-08T18:30:00.001-08:00

La mañana calurosa, nos impulsó junto a la Maga a zambullirnos a la pileta de ocasión. Entre zambullidas y respiración natatoria forzada, encontramos flotando inerte el cuerpo de una ranita. Claro que aullamos, hicimos caras de asco y la revoleamos afuera.

Pero la curiosidad infantil es poderosa, y al rato estábamos sacándonos fotos sosteniéndola de una pata. Para besos y príncipes, estamos prontas.

Cuando caía la noche, ya de regreso de la visita al Gran Orate de la cofradía Poligrilla, la encontré a la Maga en su trabajo con una invasión de caracoles.

La ausencia de clientes los convertía en la mayor atracción. Los veíamos subir por la vidriera del derecho y del revés. La Maga insistía en alimentarlos, y contra mis advertencias de ridiculez, les acercaba hojitas.

El caracol, resultó famélico y abrió su asquerosa boca babosa tragando enormes pedazos que apuraba con una lengüita diminuta y repulsiva.

Así Maga se convirtió en la primera domadora de caracoles de tierra.

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tilinguaya.00

2010-02-08T18:20:00.000-08:00

El río de una orilla se balanceaba caprichoso en la noche de la diosa del mar. Una luna partida dejaba ver la silueta de tres mastodontes pesqueros estáticos. Más allá del haz de luz se perdían en una sombra gigante. Una fina línea de nubes flotaba sobre la ciudad que las coleaba con sus luces tornasol naranja inverosímil. Me dormitaba en la cubierta custodiada por una araña terca que tendía su tela entre las varillas de la baranda.

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Hay un grupo de uruguayitos tomando mate. Se escurre de su conversación metafísica, historias de filosofía, epistemología. Presto atención desde mi rincón panorámico de río cielo al reparo del viento. Cuando vuelvo la mirada me cae como un cascarudo, un tipo a darme charla. No le entiendo una palabra. La dicción dificultada viene apoyada en una psicosis insipiente. Me alcanza una servilleta escrita. Su nombre: Su nacionalidad: Sus mails: salvamejesucristo@yahoo.com o sioncampeon2000@hotmail.com y el fin: tu me gustas mucho.

Entre la perplejidad y la curiosidad diagnóstica entablé una conversación extraña, por momentos conquistadora. Siempre es útil sacar un novio de la manga.

Cuando la charla derivó en sus poderes paranormales para dominar los cambios climáticos, la premonición de las torres mellizas, la sanación de un desmayo y la cura de la gripe A mediante caracoles, decidí dar por finalizada la charla y huir a un rincón más ventoso y hostil.

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feria espiral

2009-11-24T09:29:00.001-08:00

8 de diciembre de 16 a 21 hs
FERIA ESPIRAL
::
arte pequeño para regalar
::
Espacio DADA (borges 1655. pza serrano)
::
pronto les contaremos a que artistas favoritos pueden encontrar

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abrazadoras

2009-10-23T10:48:00.001-07:00

Una de las primeras noches tibias pasábamos con Trampolina por la entrada de los cines recoletos. Volvíamos de un festín de pic nic nocturno improvisado.
En la esquina se nos acerca ágil una chica sosteniendo sobre su panza un cartel. No había llegado a leerlo, pero se apresuró a encararnos con su pedido.
¿Cuánto me pagarías por un abrazo?
Me quedé mirándola.
Veinte centavos, diez centavos, ¿Cuánto me pagarías por un abrazo?
Mis reacciones son lentas, pero mis neuronas son rápidas para responder no, ante cualquier pedido de dinero. La chica era bastante histriónica y cancherita.
La situación me confundía. Opté por decirle que se estaba perdiendo abrazos más valiosos que el mío; a nuestras espaldas desfilaban esbeltos extranjeros.

Tres días después seguía pensando en el asunto. Y pensé porqué debía pagarle a ella, y no al revés. ¿Cuánto costaría uno mío?
Rápidamente imagine una inocente red de prostitución de abrazadoras.
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Les ilustro este comentario con los osos del libro de Kathleen Keating.
Mi amiga Fernanda (abrazadora hasta la asfixia) era fanática de esos dibujos y nunca nos cansábamos de calcarlos para cuanta tarjeta de cumpleaños hiciéramos.
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¡Y con la almohada que abraza!
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se hizo el libro y todos contentos

2009-10-05T08:17:00.000-07:00

Todo estaba listo para la noche del miercoles en el CC Matienzo.
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Habíamos elegido los vestuarios en un backstage enloquecido y ansioso, los libros estaban en sus cajas y el bebito dentro de la matriz de erlen meyer preparado..
Fueron llegando Galileo y Que Tul! para musicalizarnos. Puntuales llegaban invitados que empezaban a llenar las salas del Matienzo a una velocidad imparable..
Saludando a todas partes, amigos del alma, compañeros infaltables, familia presente, reencuentros emocionantes.
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Con Pablo Rivas buceabamos entre los brindis y emociones de un lado al otro. Que Tul! y Galileo sonaron hermosos. Y hasta nos permitimos saltar con mi papá y mi hermano en algunos temas.
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En la sala de arriba estaban expuestas algunas ilustraciones de pequeño ensayo ilustrado y las de cuadroplagia. Los elogios bajaban la escalera.
La emoción sigue contante. Es absoluta felicidad.
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Gracias a los Matienzo por dejarnos invadirle el lugar.Gracias a los Que Tul! y Galileo por cantarnos.
Gracias a todos los que nos acompañaron esa noche.
Soy muy feliz.
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clická para ver las fotos :: http://picasaweb.google.com/edicionesdementira/PequenoEnsayoIlustrado#
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para seguirle la pista al pequeño ensayo ilustrado, librerias, edlivery y noticias, clická :: http://edicionesdementira.blogspot.com/
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pequeño ensayo ilustrado

2009-09-23T19:21:00.001-07:00

Bonny & Clide, ediciones de mentira

presentan el libro:
Pequeño ensayo ilustrado
de Paula Brecciaroli // Pablo Rivas
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Libro de ensayos cortos, irrelevantes e ilustrados sobre temas cotidianos como los insectos, el acné, el cine catástrofe, los soderos; con la visión analítica de Paula Brecciaroli y el dibujo críptico de Pablo Rivas.

Pequeño Ensayo Ilustrado es el resultado de un duelo de palabras y dibujos.

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La presentacion es el miercoles 30 de septiembre a partir de las 20hs.
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Centro Cultural Matienzo (Matienzo 2424 y Cabildo)
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Tocan en vivo: que tul! y galileo
Muestra de ilustraciones: pequeño ensayo y cuadroplagia de Pablo Rivas

ENTRADA GRATIS
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http://edicionesdementira.blogspot.com/

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clická :: (pablo rivas // paula brecciaroli)

retroceder nunca, rendirse capaz

2009-08-27T18:17:00.001-07:00

Cuando salgo de terapia tengo la manía de detenerme en el camino para hacer compras, desviando mis angustias a temas cotidianos y de menos trascendencia.

Así me fui de cabeza al mercado, líder en segundas marcas, repitiéndome la lista de necesidades básicas.

La fila para pagar era modesta y barrial. Pasaron mis siete productos y le di la tarjeta de débito a la cajera, por mi escasez de efectivo.

La pasó cuatro veces por el sensor y me la devolvió con su mirada de autómata diciendo: No hay sistema.

Le respondí, tratando de repetir la misma cara: Y bueno. Y me quedé tan quietita como ella.

Ella buscó con los ojitos vivaces a la supervisora, que se le paró al lado con toda la superioridad del cargo, para pasar la tarjeta otras cuatro veces y repetir: No, no hay sistema. Agregando: ¿Otra tarjeta, otra forma de pago?

Mientras el señor de atrás comenzaba a impacientarse, calculé el sobrante en billetes. Capaz que alcanza, pensé, pero respondí que no.

Pensé que si hubiera querido pagar en efectivo hubiera ido al almacén, que me resultaba más simpático. Y me quedé inmóvil sintiendo el fastidio del señor en la nuca.

La supervisora insistió: Podría ir al banco de la esquina a sacar efectivo, señora.

No. En un rapto novedoso de decisión me había plantado en mi capricho de tarjeta de débito. Y sacar plata de un cajero implicaba un costo que no estaba dispuesta a pagar. (Mi reciente bancarización me impone esos principios.)

La fila se desarmaba y llegó enseguida el supervisor de supervisoras a explicar que no había sistema y que la gente de la tarjeta no había dado tiempo exacto para la reactivación.

Espero, dije, sin reconocerme.

Y de repente tenía el tiempo del mundo para que los astros solucionaran todo y los supervisores se pusieran de acuerdo en dónde me iban a ubicar para esperar y la cajera revoleara sus ojitos aguados.

Acodada en la caja, pensé ocho veces en irme murmurando por lo bajo. Ceder a la impaciencia y las miradas molestas.

Me contuve con fuerza. No había gastado mi plata en terapia para huir como una cobarde.

Fueron veinte minutos demasiado largos, pero volvió el sistema y pagué triunfante.

Esa humilde batalla no la ganó el mercado, la cajera, el sistema bancario, ni yo.

Fue sólo un poroto para el analista.

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aprontandose

2009-07-16T06:00:00.000-07:00

cronicas de un feriado agitado

2009-07-10T20:24:00.000-07:00

Un día feriado potencia cualquier tipo de actividad recreativa, obligadamente ajena en tiempo y espacio a las costumbres laborales.

El día empieza más tarde que de costumbre, y la elección matinal cayó del lado de las tareas domésticas.

Con electrochongo a todo volumen, agarré el pincel, la virulana, la aspiradora. Cinco tareas simultaneas de limpieza y pintura. La pareja de love birds alterada por el bullicio y la hiperactividad hogareña, chillaban con la fuerza de sus gargantitas.

Cuando tuve hambre, sincronizados estómagos con el crítico, nos encontramos en la Costanera, para un nuevo recorrido de la ruta de la bondiola. “Mi sue ño” ganador en el ranking de La crítica de las almas fue el elegido. Y mientras nos entreteníamos fotografiando el chiringuito favorito, el dueño nos regaló el honor de entrar y sacarnos fotos en acción, posando junto a sus bondiolas humeantes, sus empleados tentados, y los clientes un poco confundidos por la inusual intromisión ajena.

Creo que el cliente no se mostró satisfecho con el sánguche toqueteado por manos tilingas, pero sé que lo olvidó al primer bocado.

De camino hacia “Qué parrillón” nos encontramos con los hermanos Laborde & Cía en plena tarea de fotógrafos de verdad. Acompañamos su backstage profesional y yo me entretenía chupando una piedrita de vidrio pulido robada del jardín de una torre gigantesca de puerto madero.

El frío nos dispersó y mientras merendábamos participé del armado del kit porcino. La tentación era enorme y el crítico me regalo un hermoso kit de chancho, y me dejó jugar con el de dark vader, posando para las fotos.

El día de la libertad independentista permitía seguir jugando. Hicimos un video de reggaeton con la gata ............................................

sifones Drago

2009-06-21T19:38:00.000-07:00

Las reuniones familiares suelen convocar conversaciones variadas.

En ocasión del día del padre, los temas divagaron entre el viaje a México de mi primo Gaby, recriminaciones antiguas, los tomates trangénicos versus los de quinta, añoranzas culinarias (los fideos del abuelo, los canelones de la Tía Marta) y los beneficios y perjuicios de los sifones.

Me enteré que la tía Marta en su juventud sufrió la explosión de un sifón de vidrio, y por eso resultó ser su detractora. Los pros y contras de los sifones plásticos siguieron a continuación. La soda de los sifones Drago resultaba sobrepasada de cloro por ser agua de la canilla, que yo empecé a defender.

El abuelo, se levantó de la mesa, y volvió con dos sifones Drago abandonados. Los puso delante de mío y dijo: Si querés te los regalo.

Llegué a mi casa ansiosa y los limpié con esmero. Los cargué cinco veces. La soda les salía por el borde, no tenían presión, otro saltaba en burbujas.

Hice una última carga a la que le tengo fe. Mientras escribo espero que el agua y el gas se mezclen para disfrutar de mi primer vaso de soda casera.

Me siento parte de una tradición familiar, de un linaje de dueños de sifones metálicos.

Mañana mismo comienza mi vida en búsqueda de ferreterías que tengan cargas de sifones Drago.

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en joggineta

2009-04-26T17:14:00.000-07:00

Te diría que vengas en joggineta porque si hacemos Cervantes* no creo que vayamos a salir a buscar novio :)

(*Cervantes es un restorán de comidas ricas, en calorías, abundantes y económicas)

Ese fue el mensaje que recibí el viernes a la noche cuando estaba con el vestuario a medio camino: pollera, botas y un considerable cúmulo de remeras sobre la cama para intentar todas las combinaciones posibles.

El mensaje desbarató la poca decisión que había conseguido y dio paso a una elipse más amplia de dudas. Pero si de algo estaba segura era que el jogging estaba prohibido.

Tengo pocas posiciones tomadas inflexibles, no negociables, como la del uso de esos pantalones de algodón sueltitos, elastizados a la cintura. Evolución textil del inefable pantalón de gimnasia de stretch (eléctrica y sudorosa combinación sintética) tan azul en las épocas de colegio.

Comprendo su practicidad en forma de entre casa. Admito ser recibida de ese modo, comprendiendo la posibilidad que tiene el anfitrión de cambiar su atuendo si surge la intención de salir. Pero me es inadmisible su uso fuera del ocio doméstico o las exigencias sportivas.

Mientras espiaba de reojo el último cajón del ropero, recordé una charla con cierto fotógrafo a quién estimo en su mirada estética. La conversación social favorecida por el vino derivó en las preferencias sobre la indumentaria erótica.

Allí el fotógrafo confesó frente al resto de los disertantes su debilidad por los pantalones de jogging. Mi admiración trastabilló y mientras intentaba creer lo que escuchaba, la concurrencia masculina festejaba la sutileza erótica argumentando el don de la holgadez de la prenda y la turgencia en ciertas posterioridades.

El silencio y el brillo en la mirada de las damas me recordaron que eso mismo valía para los hombres. Y el recuerdo de esa imagen, me abstuvo de opinar. Más aún, imaginé a todos los presentes en joggings, pero rápidamente me reprimí, avergonzada de contradecir mi aberración por dicho pantalón de algodón.

Volví a cerrar el cajón decidida. Aunque tenga un par de ellos, me he jurado que nadie podrá decir jamás que me ha visto en joggineta.

Cuestión de principios.

mi historia alfonsinista

2009-04-01T18:38:00.000-07:00

La muerte de Raúl Anfonsín despabila recuerdos del 83 que traen pegadas esas emociones fuertes de la democracia.
Para cada uno hay una historia de ese momento.
Yo tenía siete años y era poco lo que llegaba a entender. Pero si sentía la alegría generalizada.
La noche del día de la votación estaba ansiosa por saber quién sería el presidente. Yo tenía mi favorito. Mi mamá me había dicho que lo sabríamos al día siguiente.
Esa mañana fui la primera en levantarme.
Como todas las persianas del departamento estaban cerradas, me fui al pasillo y abrí la puerta del baño para que entrara un poco de luz.
Me senté en el piso con una libretita y escribí una canción para el candidato radical.
La música era del programa Calabromas. No llego a recordarla con exactitud, pero sospecho que era algo como:
“Que alegría, que alegría,
ole ole ola,
vamos Alfonsín todavía,
que vamos a ganar”
Mi mamá se despertó escuchándome cantar y se rió emocionada.
Más tarde supimos que Alfonsín había ganado las elecciones.
Hoy pienso que aquel momento fue el de mi mayor fervor político.
Y las reflexiones vienen detrás.

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la foto era un artilugio de mi papá con la reveladora de fotos en las épocas que no existía el photoshop.

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en Azul :: sin apuros

2009-03-25T17:48:00.000-07:00

Sin apuros, la vida campestre se presta a la contemplación. Me aprendí de memoria el canto de las torcazas, observé el salto de los peces y estudié seriamente el comportamiento de las hormigas.
De mañana un grupo bien formado atacó a una lombriz indefensa que había dejado medio cuerpo afuera de su guarida. Las atacantes rojas iban cortando el cuerpo en pedazos que transportaban a su hormiguero.
Recordar que el cuerpo de la lombriz puede dividirse en segmentos no hacía menos cruel el espectáculo.
Atenta al mundo naturalista notaba cómo se desvanecían las pavadas que me preocupan a diario y me hacen la vida imposible.
Ahora parecen irrelevantes, pero ya sé que volverán.
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En el camping queda sólo una pareja. Nuestra primer reacción siempre cae primero del lado del ostracismo, pero terminamos compartiendo alimentos y charlas.
Son bastante extraños y las historias trágicas que cuentan siempre van cambiando de matices. Cárcel, drogas, familias perdidas, buenas intenciones, promesas de nuevos hogares en ciudades distintas.
Cuando él está solo se queja un poco de ella. Ella cuando está sola se queja un poco de él.
Suponen, de lejos, que somos una pareja ideal y el secreto del ideal que suponen, radica justamente en que no lo somos.
Podría seguir pensando en los ideales y sus imposibilidades, pero me entretiene más mirar los pájaros o reirme recordando el programa de radio que usamos para dormir de los numerólogos madrileños y los gurúes wichitas de Congreso.

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El día amaneció cargado de neblinas. Mientras tomamos mates el sol se abre paso. No contamos el tiempo y cuando se acerca la siesta del feriado, es hora de desarmar la carpa.
El sol nos cae en los ojos.
Encuentro el billete de cinco pesos rescatado y antes de subirnos al micro de vuelta, nos gratificamos con un helado.
La excursión salamonica en Azul había terminado.
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en Azul :: crisis sanitaria

2009-03-25T17:39:00.001-07:00

La situación sanitaria estaba poniendo en crisis nuestra estadía. Una ducha o el pasaje de vuelta, acordamos esa mañana.
Las opciones eran recurrir a un albergue transitorio o asociarnos a un club.
Los primeros eran inexistentes y ridículos en las inmediaciones de un camping con tanto yuyal alto. Los segundos estaban marcados en el mapa.
El sol aceleraba nuestro proceso de suciedad mientras caminábamos cuadras y cuadras hasta la canchita de fútbol más cercana y con los vestuarios cerrados.
Próximos a la insolación seguimos caminando con los bolsitos de baño y el toallón al hombro.
Llegamos al balneario municipal. Entre todos los baños cerrados con candados encontramos uno de caballeros que tenía un caño improvisado que hacía las veces de ducha helada.
Mientras uno montaba guardia, el otro, juntando fortaleza de espíritu exorcizaba su mugre.
Estas vacaciones superaron ampliamente mis cualidades de linyera.
Linyera level up.
Impolutos regresamos al camping a entregarnos al sedentarismo desmesurado y la ingesta crónica de harinas.

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en Azul :: el angel exterminador

2009-03-25T17:16:00.000-07:00

El ángel exterminador nos esperaba a la entrada del cementerio. Imponente con sus líneas rectas y aire de robot.
Va llegando gente con flores, indiferentes a la presencia angélica, a cumplir con su ritual de domingo.

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Las bóvedas son antiguas y grandilocuentes. A la mayoría de las estatuas les faltan las manos. No consigo darme una explicación convincente y ya me voy para el lado de los misterios.
Lo infantil de mis sugestiones frente a las lápidas hace que el Crítico se burle de mí.
Empieza la llovizna otra vez. Antes de ir a fotografiar al Ángel, nos distraemos repitiendo fotos de cuando éramos chicos y la cámara se queda sin pilas.
No llegamos hasta ahí para irnos sin las fotos. Así que otra vez hacemos una excursión y volvemos listos a sacarle todas las fotos posibles.
Superamos las pruebas salamonicas.
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Seguimos camino a la Plaza Central diseñada también por Salamone. Las baldosas al principio me decepcionan, pero en pocos minutos estoy completamente mareada.
El piso parece ondularse con las baldosas al bies.
Todo se silencia después de los bautismos en la iglesia gótica, y nos damos cuenta que estamos al filo de la siesta dominguera.
Conseguimos unas empanadas secas mientras caminamos en busca de alguna proveeduría.
Desesperanzados buscamos el colectivo y aparece una panadería llena de gente. Entramos con un unísono mmmmm que hace que se den vuelta a mirarnos. Pan de chicharrón.
Festejamos ante la variedad de tentadores panificados y hacemos una generosa inversión.
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De vuelta en el camping comienza a salir el sol y los colores fosforecen.
Bajo un muelle improvisado, encontramos un billete de cinco pesos lleno de barro. La suerte empieza a cambiar.
Esa noche el cielo se llenó de estrellas. Por primera vez las ví reflejadas en el arroyo.

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fotos todas :: http://picasaweb.google.com/paulabre/Azul2009?feat=directlink

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en Azul :: las pruebas salamonicas

2009-03-25T17:03:00.000-07:00

La intención de viajar a la ciudad de Azul tenía un único justificativo.
Conocer algunas de las desconcertantes obras art decó del arquitecto Salamone.
El destino carecía de atractivos turísticos más allá de su homónimo arroyo, y nadie daba crédito a la epopeya. A mí me bastó con ver algunas fotos para aceptar.
El día anterior al viaje, nos enteramos que el camping estaba cerrado a causa de la clausura de los baños por reparaciones y hasta nuevo aviso.
Miramos con cariño Sandungaray, destino menos turístico pero con cementerio salamonico.
Oscilamos en la duda, deprimidos.
Vamos a Azul y ahí vemos.
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El pronóstico no era alentador con sus probabilidades de chubascos.
Nos subimos al primer micro que salía, el más caro, pero que contaba con el confort incomodísimo de la clase ejecutiva.
A causa de un conflicto de clases o a nuestra estatura por debajo de la media, las comodidades se tornaban insoportables. Tanto como la película de Vin Diesel que amenizaba.
Más atractivo resultó el espectáculo de rayos y relámpagos del cielo. Yo me acordaba de Melero con “una gran tormenta, primera lluvia de otoño”…
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En la Terminal de Azul no había caído ni una gota. Dos travestis gigantes se paseaban entre los micros y los pasajeros recién llegados. Dos. El crítico y yo.
Nuestros ataques de dudas son insostenibles, así que desarrollamos el ejercicio de soluciones rápidas sin medir consecuencias. Al camping.
Y nos recibieron amablemente con que estaba cerrado mientras los relámpagos hacían de fondo tenebroso. Pero ante la prepotencia de los refucilos, nos dejaron armar la carpa.
Ya guarecidos la veíamos iluminarse en azul intermitente. Los rayos caían demasiado cerca y la tormenta castigaba el techo impermeable con rabia.
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No podía evitar sugestionarme y nos imaginaba carbonizados como hormigas negras. Cuando le digo al crítico que me estaba dando miedo, y me dijo que rece mi oración a san pararrayos.
“San Jerónimo bendito
Santa Bárbara doncella
Líbranos del rayo y la centella.”
La carpa express soportó bien la tormenta.
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Me despierta una gotera a la mañana y me doy cuenta de la dificultad de las necesidades urinarias a la luz del día. Mi espíritu de aventura no contemplaba esos desafíos.
Tomamos mates parados, no había ningún lugar seco donde sentarse. El camping está alejado y tuvimos que juntar voluntad para empezar a caminar las treinta cuadras hacía la ciudad.
A la primera cuadra apareció un colectivo. Nos miramos y coincidimos. Que nos lleve a dónde sea.
Nos da el boleto el colectivero y es capicúa.
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Salamone aprieta pero no ahorca.
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ver en la critica de las almas :: http://lacriticadelasalmas.blogspot.com/2009/03/este-fin-de-semana-anduvimos-acampando.html
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el adios de almohadin

2009-02-21T09:53:00.000-08:00

La última noche que pasé contigo
quisiera olvidarla pero no he podido.

Dormí más de veinte años con la misma almohada de goma espuma.
La convivencia se había vuelto rutinaria.

Hacía tiempo que había perdido la forma, se había reducido.

Cada vez era más mezquina en sus comodidades.
Yo me había encariñado. Si alguien se burlaba, me ofendía.
Pensaba que no era justo abandonarla en las últimas.
Cuantas lágrimas habría absorbido, cuantos sueños habría acunado.
Hasta ayer, que la cambié por otra.
La dejé en la calle abandonada.

Por qué te fuiste aquella noche

por qué te fuiste sin regresar

y me dejaste aquella noche

con el recuerdo de tu traición.

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a la memoria de almohadín

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memorias del este :: la montevideana

2009-01-31T15:09:00.000-08:00

Estoy ansiosa por el paseo del día. La lluvia lo condiciona un poco. Pero me encamino con el recuerdo de los recorridos de Levrero y todos los antojos que me esperan.

La parada es obligada. No hay escala en Tres Cruces sin sandwich de pan de nuez.

En la salida de la terminal la lluvia me espanta.

Pero nada puede deternerme ahora y me compro el paraguas más caro de mi vida que amenaza destruirse cuando cruzo la primera calle.

Tengo el plano que me dió Gabriel y las lista de sugerencias que me armaron con Alexis.

Voy en el colectivo y eso me encanta. Me da gusto conocer los transportes públicos e imaginarmelos cotidianos.

Dejo pasar Tristan Narvaja, llueve mucho y hoy no hay feria.

La primer escala es Río Branco y sus alrededores.

El crítico mandó a buscar el cartel de un local y me advirtió que no creía conveniente que entrara a ese lugar, aunque lo dejaba a mi criterio.

Con la intriga empecé a dar vueltas en redondo y lo encontré. El Corean Karaoke.

Por lo que me había dicho sospecho que el cartel había cambiado, pero igual le llevo la foto.

Los vidrios oscuros me hacen sospechar de los fines inocentes del "karaoke", cerrado al mediodía.

Vuelvo a mi camino.

Me distraigo mirando esos carros enormes a los costados de las calles que venden hamburguesas y panchos. Me tientan bastante, pero sigo de largo.

Retomo 18 de Julio, la avenida principal. No me extraña que sea una fecha patria. No hay demasiadas creatividades en las ciudades.

En Plaza Independencia (más originalidades) está el hermano uruguayo imponente.

El Palacio Salvo, pariente directo del argentino Barolo.

Aunque el de Montevideo le gana en imponencia porque domina una esquina.

Hace algunas semanas que estos edificios parientes se asentaron en mi sensibilidad. Sus balcones redondeados, sus monstruos en los capiteles, la inspiración en la Divina Comedia.

Claro, que acá tampoco me dejan entrar y entonces le saco mil fotos.

Me doy vuelta a mirarlo, demasiadas veces. Es mi primer amor montevideano.

Paso por la puerta de la ciudadela y lo sigo espiando, hasta que empiezo a caminar la peatonal Sarandí.

Esa que está llena de carteles y palmeritas que le molestan a Levrero. La misma.

Y encuentro al segundo amor, Torres García.

Yo sé que adoro su geometrismo, sus colores primarios, su ordenamiento del mundo.

Se me escapa una sonrisa al leer sobre su pensamiento de las estructuras.

Se la dedico a Italo y a nuestra eterna discusión sobre el contenido y la forma. No puedo sacar fotos y lo lamento.

Lo recorro todo y tengo que volver al arte constructivo. Me llama.

Hago cuentas, quiero algún souvenir, algo que me pueda llevar de la tienda del museo.

Sigo derecho, pero me distraigo en las calles adyacentes o perpendiculares.

Hay mil edificios que me sacan de recorrido. Saco más fotos, de esas que nadie va a querer ver y son mi especialidad.

Retomo Plaza Matriz. Tengo una cita, es la primera vez y sospecho será mi tercer amor. José Gurvich. Todos me lo han recomendado, "a vos te va a gustar". Y entré con dudas, siempre descreo de las exageradas recomendaciones.

A la entrada se le ve la escuela de Torres García y el constructivismo. Pero basta una vuelta para hacerme enloquecer. De 1967 son las tres obras que me producen el encantamiento. Pocas veces sucede, pero estoy atrapada. No puedo moverme y es la petrificación contemplativa.

El "hombre astral concéntrico" frente a mí y quiero quedarme días a verlo. Verle todos sus detalles, degustarlo. Ese espiral, esa cara, esa secuencia de millares. El todo y el detalle.

Estoy enamorada.

Me empieza a doler el cuerpo como si padeciera una enfermedad de rigidez. Me voy a ver las esculturas y el resto del museo. Cuando termino vuelvo al hombre astral. Me siento frente a él.

Me cuesta mucho salir de ahí.

Cuando lo logro, con el cuello dolorido, entro a la Iglesia Matriz.

Alexis me pidió que rece un padrenuestro por sus pecados, por las dudas cumplo en la penumbra religiosa.

Me pierdo por las calles y termino en el Mercado del Puerto. Sigo la sugerencia de Maga y es verdadera. La morcilla dulce es especial y la acompaño con un medio y medio como se debe.

La lluvia me pega finito y voy caminando frente al puerto.

Ahí hay unos boliches oscurísimos con música fuerte y se dejan ver siluetas de mujeres que van y vienen. Ni hace sospechar de qué se trata. Sólo por divertirme le pregunto a una policía turística de qué se trata. Intenta omitir la respuesta y evidar la incomodidad sugiriendome bares más respetables. Como el juego de "ni si, ni no, ni blanco, ni negro" nunca dijo "puterios portuarios".

Sigo por la Ciudad Vieja sólo con la brújula de mi antojo.

Me encanta Montevideo, serena, mirando al río, nublada, lluviosa, con edificios antiguos, con edificios ruinosos, colorida y gris.

Me hace feliz y me llama de forma silenciosa.

Las dos lo sabemos.

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para comentarios arbitrarios sobre los museos de Torres García y Gurvich ver :: www.uzumaki.com.ar

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memorias del este :: ponele onda

2009-01-27T15:47:00.000-08:00

encuentros desencuentros

La tarde de ayer se llenó de gente.

Maga se iba a cumpleaños y yo andaba buscando mi coartada perfecta.

Llega de sorpresa Dan y su chico y planifico mi noche con ellos. Pero al primer momento que nos separamos, los pierdo.

Deambulo por la punta y aparece Juancho con Inda y atrás el Nico.

Los planes volvían a cambiar. La cena en lo del Nico no podía ser menos que divagada.

El debate arrancó sobre la libertad mientras se hervían los fideos. Esas charlas inconducentes en busca de una definición ideal son su especialidad.

Y terminamos lidiando con Juacho en la medieval dialéctica de los universales. La palabra versus la cosa a la hora de compartir un botín de chocolates.

Bellos y buenos discursos, aunque muchas noches de esas, pueden llegar a ser narcotizantes.

Los dejo dormidos y cuando la intento llamar a Maga descubro que el teléfono era incorrecto.

Y ahí estaba yo, deambulando en plena noche sin forma de reencontrarla, planeando dormir en la terminal.

Mi vida de linyera se va perfilando.

Con un poco de inventiva, desesperada y puesta a presión conseguí el número.

Ponele onda

Ayer a la tarde cuando le escribía al Crítico sobre mis desventuras vacacionales me envió un sopapo virtual: ¡ponele onda!

Así que hoy me desperté positivista.

Maga me dejó al mediodía en la Barra, dónde todo es muy bonito pero...

Yo necesitaba un poco más de ciudad y menos de afueras chic.

Rapidito me subí a un micro a la Punta, dónde están todas mis actividades favoritas.

Pasé de saludo al Nico y su pandilla, que todavía comían chocolates y me fui a "la mansa". Cómo se sospecha es una playa sin olas.

Yo sé que es menos cool que la de los surfistas, pero es evidente que no estoy destinada a ellos.

Esto es tomar las vacas por las hastas.

Estoy sospechando que la imposición de escribir todo y leer la novela está postergando la aparición de la percha y los pensamientos de lamentación. Esa es la terapeutica.

¿Pero es peor el remedio que la enfermedad?

No me gusta, pero parece que es hora de dejar de culpar a los otros y pensar centrípeta en mí.

es hora de dejar, es hora de dejar

de ir de un lado al otro...

Repetía una mini obra de Beckett. Lindo Beckett. Maldito Beckett.

Me niego a pensamientos edificantes.

Me entretengo demasiado con mi juego de desalojada linyera. Tuve que buscar refugio del sol lacerante y me metí abajo de un puentecito. Se está bien. Lástima, hay hormigas.

La cercanía de la terminal es primordial. Hay baños muy limpios.

Todo cubierto.

El segundo paseo es el puerto. No estarán mis favoritos pesqueros con su mercado, porque ya son las seis de la tarde.

Me remito a mi otra afición portuaria.

Las aguasvivas.

Ví unas enormes como tortas gelatinosas muriendo en la costa, asi que estoy entusiasmada. Me paro bien al borde del muelle. Ni una.

Será que el sol tardío no deja ver la transparecia del agua o el mediodía es el horario de sus paseos. Volveré.

Mientras me siento en la escollera de piedras y el sol se refleja tibio en el mar.

Se acerca un señor, y con toda la amabilidad montevideana empieza a charlar.

Yo sé que debo sumar puntos en contra de mis fobias sociales y le hablo. Todo macanudo hasta que me invitó a dar un paseo en su cuatriciclo. No señor.

Y después tengo que darme explicaciones a mí de porqué me impuse esas fobias...

Pero por favor, si así estamos tan bien.

Notas marginales.

. Adoro las delicias alimenticias uruguayas, pero esto me superó y ni siquiera me díeron ganas de probarlas.

Salchichas enlatadas.

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. Lobos marinos que parecen muertos en una rampa del puerto.

Uno grande duerme con la cola en alto y le pone la aleta al otro sobre el lomo.

Me despertaron un sentimiento de amor. Aunque obviamente que se durmieron así y ya.

Odio a la gente que les atribuye pensamientos y comportamientos demasiado humanos a los animales, pero no pude evitarlo, aunque quise.

Me parecieron una pareja mucho más realista que muchas de esas de mujeres teñidas y viejos bronceados que caminan por la costanera.

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memorias del este :: llegar a la orilla

2009-01-25T09:06:00.000-08:00

Otra vez empieza el viaje en el lanchón que cruza el río.

Me divierte observar a la gente. los turistas no se amedrentan de la hora matinal para tomarse unas cervezas.

En la cubierta la mayoría intenta lucirse, la mayoría está feliz. Y yo me siento una amargada.

Mientras escribo se me sienta al lado un viejo que se pone a escribir también. Feliz coincidencia, no hablamos.

La música suena fuerte, como si hubiera una fiesta. Y resulta que suena Juan Luis Guerra. Pienso que si estuviera el Crítico estaríamos tomando mate. Yo no tengo nunca voluntad de traer el termo. Y cómo si le hubiera dedicado el pensamiento empeiza a sonar Aventura.

¡Para los bachateros!

Micro Colonia - Montevideo

Ya me apareció el dolor de cabeza otra vez. Desde que empecé las vacaciones no pude deshacermelo ni un día.

Empieza al mediodía, así que ya debe ser esa hora.

Cada dolor que tengo me remito a la memoria de Dr House. Sé que es una estupidez, me lo repito cada vez que sucede, pero no logro evitarlo.

También creo que la novela me está distorcionando. Fue oportuno traerla por ser bien montevidiana.

Recién hablaba de yogures y me alegró. No hay nada como los lácteos uruguayos. Hice una lista mental de mis placeres alimenticios uruguayos y me dormí.

La terminal de Tres Cruces no es el destino final, pero es como si lo fuera.

Antes que nada y primero que todo, tengo que ir a buscar mi sandwich de pan de nuez. Es el imperativo de haber llegado que heredé muy felizmente de Italo.

Le agregué un "salchichón", un masacote de chocolate con trocitos de masa. Era una bomba atómica como sospechaba. Terminé el almuerzo-merienda en el micro.

Micro Montevideo - Punta del Este

Volví a dormir como de un golpe. me desperté de la inconsciencia cuando había llegado. Esto sucedió en todos los transportes del día. Ninguno supera la siesta en el piso de chapa de la cubierta exterior del barco.

Caigo dormida como piña.

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hot in the city :: Todo al Once

2009-01-22T19:32:00.001-08:00

Cuando éramos estudiantes de la facultad que está en Irigoyen, salíamos con Irene apuradas para disfrutar de los beneficios del barrio.
Barrio que, gracias a mi madre, era familiar, por merodearlo desde la infancia.
Siempre de Corrientes a Rivadavia, de Pueyrredón a Pasteur.
Once despierta en mí pasiones irracionales.
Mi esmerado ahorro y eventual tacañería desaparecen para dejarle todo el espacio a un consumismo desquiciado que me hace desear las mil y una porquerías que se cruzan a mi paso. Todo lo quiero.
Lo inútil, lo de mala calidad, lo de mal gusto llega a mi espíritu con el subtítulo de ofertas, gangas y pichinchas. Y no puedo desoír el llamado de la selva mayorista.
Así comenzó el paseo, en compañía de la única capaz de disfrutarlo, a pesar de la temperatura de más de treinta grados y el amontonamiento de gente. Rememorando las épocas universitarias nos adentramos en los callejones de baratijas acaparando un buen botín de ofertones.
Sólo el hambre pudo emprendernos la retirada y nos fuimos derechito al El Rey, restaurante peruano en pleno Abasto. Como corresponde, le hicimos los honores al ceviche. Sabores atractivos salvo por el malicioso cilantro. Siento un odio desmedido por ese yuyo saborizante.
Dimos cierre a nuestro paseo en una casa de pelucas, que para fortuna de los vendedores y por pudor no comenzamos a probarnos, sino la noche nos hubiera encontrado frente al espejo con pelos multicolores.
La tarde siguió en Palermo con Fabiana (quién me nominó hace años con el simpático apodo de PsicoChina) entre comentarios de arte, recuerdos y hazañas.
Para la noche, ya me esperaba la invitación del Crítico con el delicioso “vitel tonel” del Cervantes. Comidas deliciosas al menor precio, que encabeza la lista del casting alimenticio.
Lo primero que hice, ya de regreso en mi hogar, fue pasar lista de mi codiciado botín y probarme mis nuevas adquisiciones.
No son vacaciones si no hay paseo por Once.
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hot in the city :: En costanera sur

2009-01-19T13:44:00.000-08:00

En costanera sur. Soñando en costanera sur.

El primer objetivo de la lista lunática era la renovación de la cédula de identidad. Me sorprendí de la velocidad en el recorrido. Parece que cuando uno no tiene apuro es puntual, mientras que diariamente el cuarto del recorrido se me hace interminable.
Sin indicaciones llegué exactamente a la oficina policial, pero el entusiasmo se me desagotó. Una fila que rodeaba toda la manzana a la espera de iniciar el trámite no era mi forma placentera de empezar un paseo vacacional. El servicio a la comunidad en época de pasaportes para vacaciones de verdad no es feliz.
La siguiente escala de la lista estaba programada 4 horas después.
Con pocas ganas decidí el rumbo a Puerto Madero y me crucé con el mini tren de elite a $1 el recorrido más corto del mundo. Y apareció ese pedacito de río para turistas. Entonces se me antojó el río verdadero y me encaminé hacia esa ciudad importada de calles vacías y limpias que me hace sentir extranjera. Torres imponentes y majestuosas, desiertas y opulentas a la espera de ser ocupadas vaya a saber por quienes de muchos apellidos.
Mi brújula espiritista guiaba a la costanera sur y sus choripanes. Así que apuré el paso.
El cartel amarillo “¡Que Parrillón!” indicó el final del recorrido. De costanera y de río no queda nada. Allí donde debía haber agua había tierra y unas plantas acuáticas que decidieron mutar para sobrevivir al sol severo. Voy caminando insolada sin dirección. La reserva ecológica está cerrada, las Nereidas también. Me sobrevuelan unas palomas negras, raquíticas y desplumadas.
Me observan famélicas mientras como una bondiola gigante al pan.
Definitivamente no puedo seguir el recorrido sin hacer la digestión bajo la glorieta.
A la sombra se escucha cotorrear algunos loros. A mis espaldas queda la ciudad y yo hago como si no existiera y me duermo un rato.
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bitacora de San Pedrou. Dia 5.

2008-12-27T07:24:00.001-08:00

Día 5
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Se posa una nube gruesa y aprovechamos a desarmar la carpa. En otros veinte minutos estamos descampados.

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Nos vamos del camping, con la sensación rara de no saludar a nadie, y haber convivido con muchos. Queda el espacio vacío de la carpa nuestra.
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Ayer “amigo” nos dejó en la ciudad. Queríamos encontrarlo, pero no lo veíamos. No estuvo hoy en la puerta de la carpa.
Como las películas que terminan y ya, no supimos nada de él.

En el micro, camino a casa, alguien ronca a estertores inauditos.

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No me quedo a vivir en San Pedro, no probé la ensaimada mallorquina, ni siquiera compré una naranja.
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Fin de las imperchadas vacaciones.

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bitacora de San Pedrou. Dia 4.

2008-12-27T07:14:00.000-08:00

Día 4
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El verdadero desembarco empezó anoche. Las parcelas se iban plagando. Esta mañana no había aura mágica que nos valga. Estábamos rodeados. Lo inusual es que la cantidad de vecinos no llegaba a equiparar siquiera la molestia de la familia pendenciera.

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Desde la playita del río ya no se ve nuestra carpa, y sin los lentes puestos comienza a tener sentido la numeración de los lugares. Evitar tropezar, camino al baño, con cientos de soguitas rastreras es complicado.
“Amigo” reencontró unas niñas que lo llamaban Morena. Pero a pesar de sus abrazos, sigue fiel a nosotros.
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El tiempo y las ansiedades han desaparecido. Ahora empiezo a descubrir que el dramatismo de mis preocupaciones cotidianas que me acosan a diario se han vuelto irrelevantes echada en el pasto mirando el cielo.
Puedo asegurar que están paradas, de brazos cruzados, esperándome en la puerta de casa.
Posiblemente hoy me dé cuenta que no necesito más los lentes de contacto.
Posiblemente todos estos pensamientos se me esfumen cuando cruce Puente Saavedra.
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El río está sumamente bajo en la zona para bañistas y es ideal para todas las hordas de niños. Se los escucha desde lejos con sus vocecillas afiladas. Pelea, pelea, pelea. Son los niños gladiadores de la costa del Paraná.
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La vida de camping veraniego obliga a la convivencia. Mientras los niños aúllan corriendo a los perros, las chicas escuchan Metallica, unos hippies tocan el cajón peruano mientras otras manadas se matan a reggaeton y una pareja silenciosa se da besitos.
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A la noche terminamos yendo al centro a buscar pasajes de vuelta. Hasta ese punto no habíamos siquiera necesitado la proximidad con la urbanización.

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Y terminamos viendo una banda de tiernos chicos bien de Bragado, haciendo punk.

Uno es el más punkito del pueblo.

Tiene flequillo largo y anteojos oscuros, salta un poco, empuja una mesa.

Al menos tres de las chicas que están ahí están completamente enamoradas de él.
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Cenamos bizcochos de grasa y mate mientras en las demás parcelas del camping todavía humeaban los asados.

Así somos de rebeldes.

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bitacora de San Pedrou. Dia 3.

2008-12-27T06:31:00.000-08:00

Día 3
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Al tercer día, o uno se adapta o ya está demasiado instalado para arrepentimientos. Es tarde para mover la carpa de lugar. Las cosas invariablemente se han ido desperdigando y la inminencia del fin de semana se empieza a sentir. Llegan nuevos campamentistas y misteriosamente se alinean al trío de carpas ruidosas.
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Lo positivo del paso del tiempo es que se van descubriendo pequeños secretos cotidianos. La ducha de discapacitados es más cómoda. La proveeduría (ahora abierta) vende hielo.
A medida que se acerca el tiempo de irse es que van llegando los beneficios.

También la gente.
La familia vecina tiene costumbres notables. Están todo el día en sus carpas. Sus actividades se reducen a tomar cerveza y encender fuego a pura cumbia. No pescan, no se meten al río. Sus hijos no hacen nada más que ir a cagar miles de veces, o estar entre las piernas de sus madres dando vueltas. Madres que no hacen más que llevarlos al baño. Lógicamente el baño está minuto a minuto más lleno de pañales cagados.
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El nombre con el que bautizamos a la perra renga es “amigo”.
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Por suerte encontramos un refugio que está sobre unos hormigueros llenos de pequeñas habitantes coloradas que no dejan de picarnos, pero lejos de los gritos de la familia notable.
Sospecho que sobrevivimos a la alergia. Ya deberíamos estar hinchados recibiendo dosis por litro de decadrón.
Jugando con una manguera me lastimé con un alambre. Pegar una rigidez de tétanos, sería un desenlace un tanto dramático. Pero también sobreviví a eso.
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Se arma el panorama. Acaban de llegar autos derrapando a velocidad con unos muchachotes bulliciosos. Las dos chicas de ayer son lesbianas, seguramente por la cara de infelicidad que pusieron al verlos.

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El clan pendenciero, por razones desconocidas terminó por mudarse arrastrando las carpas armadas y llenas de cosas unos metros más lejos. Ahora su bullicio está alejado.
No cantamos victoria. Es viernes a la tardecita y siguen llegando.
Esto cada vez se parece más a un camping. ............................................................................

bitacora de San Pedrou. Dia 2.

2008-12-27T06:20:00.000-08:00

Día 2

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Es extraño adaptarse al tiempo libre sin planificaciones. Cronometrarse más que por tres funciones básicas del cuerpo. Comer, cagar, fumar. Quizás dormir.
De a poco la ansiedad va purgándose del organismo y creo que demoré dos horas en ducharme.
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Me acosté en el banco y puse los pies sobre la mesa. Empuñé una rama gruesa y cerré los ojos. Era inevitable pensar en la cimitarra de Sandokán echado a la rivera del Ganges. O quizás en el remo de alguna balsa a la deriva en el Paraná. Cuando estoy de vacaciones me gusta contarme historias de aventuras con los ojos cerrados y al sol.
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Los celulares vuelven a la realidad. Se está demasiado cerca para deshacerse de ellos y el mundo afuera sigue su cauce.
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Mediodía.
Habría de llegar, más tarde o más temprano, el vaticinio. Dos autos, una camioneta, tres carpas. Todos juntos inauguraban la terrible sentencia de “camping familiar”. Diez kilos de carne, bolsas y bolsas, incontables cervezas. Y claro, como no. Necesitan hablar a los gritos y poner la música bien fuerte.
Hagan sus apuestas. Nos espera una noche memorable. Diez a uno que se pelean, que terminan borrachos y a los chicos, llorando, no los callan ni dándoles con el cinto.
Y ni siquiera empezó el fin de semana largo.
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A la tarde nos hicimos de una mascota de ocasión. Bastante fiel para no haberle dado ningún alimento. Nuestra alimentación mayormente vegetariana no debería serle atractiva, pero estaba ahí. Era una perra renga. Que a pesar de su condición, no le teme a las corridas entre los autos, ni a las frenadas de las motonetas.
A la noche se le encienden los ojos amarillos.
Cuando nos fuimos a dormir, teníamos una tropilla de caninos gigantes que custodiaban nuestra carpa.
Por si acaso, ya teníamos nuestro ejército de perros.

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bitacora de San Pedrou. Dia 1.

2008-12-26T06:29:00.000-08:00

Las imperchadas* vacaciones.

* El adjetivo “perchada” se me adjunto en unas vacaciones ascendiendo a la categoría de apodo.
De ahí provienen las derivaciones del mismo: “perchi”, “percharoli”, “percharovich” a las cuales respondo.
Se caracteriza por un estado de leve depresión, aparentemente inmotivada, pero sospechosamente relacionada con meditaciones sobre mi existencia.
Sus síntomas son la falta de voluntad, la mirada perdida, el retraimiento y, a veces, alguna lagrimita a escondidas.
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Día 1
La ciudad se resistía a expulsarnos. Intentaba retenernos en su torrente sanguíneo de tráfico. Teníamos que llegar a la terminal de ómnibus.
Por alguna razón, me gusta inventar y creer presentimientos. Me había despertado temprano para hacer el bolso y elegí una canción.
A veces, uno está sugestionado y espera que algo malo suceda y eso ya está al acecho.
Pero llegamos veinte minutos antes de que salga el micro y alguien tarareo premonitorio la misma canción de la mañana.
Generalmente me fastidia no comprender los augurios.
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La llegada a San Pedrou nos recibe con una incomprensible catarata de calles de una señora y la indecisión del camping se instala.
Esos momentos que la voluntad se detiene en un coma de espontaneidad me perturban tanto como a los que me rodean.
Casi queda la decisión del lado del remisero que nos observa un rato y larga: “este fin de semana toca acá La Renga.”
Y es un augurio funesto. La devastación de los días campestres en tranquilidad y en un instante la imaginación llena un camping ideal de jóvenes rollingas gritando, escuchando música fuerte, bailando rock & roll entre medio de las carpas, estrellando botellas.
“Ah, no, es el fin de semana que viene.” Y con un suspiro todo regresa.
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El camping está al lado del río y el sol cae rajante.
Salvarnos de La Renga no impide las asechanzas del maligno, que esperamos se presentifique a devastar la escapadita vacacional.
Y la carpa se arma demasiado fácil, y el baño está exageradamente limpio y el agua del río está suficientemente templada con el fondo poco barroso y no refresca tanto a la noche. Y los únicos vecinos de carpa nos proponen hacer un asado.
Así se está por mostrar la hilacha. Y el fuego se prende y son agradables y nos tomamos unos fernet juntos.
Y cuando nos vamos a dormir, los mosquitos, ni siquiera molestan demasiado.
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Quizás mañana tengamos algo de que quejarnos.
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grillo busca bulla

2008-11-24T06:55:00.001-08:00

Tacurú, el grillo que convive conmigo, tiene varios problemas.
Su primer error fue meterse en mi casa. Como yo no podría matarlo lo saque al patio.
Allí quedo atrapado para siempre (el patio esta rodeado de altas paredes a ningún lado).
Y chilló y chilló alimentandose de plantas, pero sin compañia.
Un día intentó la fuga y apareció en el living.
De vuelta al patio, que fue la primer opción.
La otra noche lo escuche cantar con una amplificación desmedida.
Tacurú se metió en la cocina y ahora chilla atrás de un caño inalcanzable a viva voz.
Como la casa es oscura el grillo canta desde la madrugada en adelante.
Así que cada mañana me despiertan los 2 pajaritos y el grillo que chillan sin orden desde la cocina y retumban por toda la casa.
Hoy cuando me levante pensé que podíamos armar una banda.

babosil

2008-10-27T09:17:00.000-07:00

babosil :: lucia harari
amo este cuadro de harari
que desde el sabado vive en mi casa.

¡gracias!
..
http://www.lucia-harari.blogspot.com/

tacuru, el grillo de las lagrimas

2008-10-21T12:34:00.001-07:00

Ella sabía que la caída de la noche iba a invadirla de tristeza. No había otra posibilidad y la almohada aplastada quedaría húmeda otra vez.
Resignada fue a lavarse los dientes. Cuando estaba babeando espuma dental vio de reojo ese bicho sobre el piso negro.
Cucaracha, pensó.
Pero el pisotón fue reprimido en el acto.
Era un grillo. Y ella los adoraba porque le traían los recuerdos de las noches de verano. Les sospechaba buenos augurios y memorias felices.
Era corpulento, oscuro y brillante. Lo atrapó en una toalla y lo sacó al patio. No podía matarlo, tampoco encerrarlo en una cajita para su consuelo.
Lo miró por última vez en la penumbra de patio y se metió en la cama.
Aguantó un ratito, pensando en el grillo, pero empezó a llorar. Silencio hasta que desde afuera llegó el sonido, un poco rasposo, del cri cri. Y el grillo trino y trino hasta que ella se fue durmiendo acunada por sus canciones de verano.
A la mañana la despertó la lluvia, a lo lejos todavía se escuchó un rato más, la música del grillo, y después, desapareció.
Ella pensó que el grillo le cantaba, que se llamaba Tacurú, y que era el grillo de las lágrimas.

enano jorobilla

2008-09-29T10:31:00.000-07:00

¿Cómo saber si un amuleto es del bien o del mal?

Algunas veces tengo la sensación de no ser yo quién va hacia las cosas, sino que ellas son las que deciden que me acerque y tome contacto.
Como su capacidad de voluntad efectiva es demasiado escasa, se dedican a ponerse al menos a mi alcance.
Eso fue lo que pasó con el enano jorobilla.
Yo nunca lo hubiera agarrado, sino hubiera estado a la altura de mi mano. Pero estaba ahí, esperando.
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La casa estaba prácticamente vacía. Sólo quedaban algunos objetos suficientes para armar la historia.
Un banquito de madera con una funda tejida a mano.
El teléfono que tenía un papel pegado con números útiles escritos en letras grandes.
Un curso de inglés en cassettes destinado inútilmente a algún nieto, perdido en el lavadero.
Las paredes sucias que mostraban las marcas de cuadros y adornitos retirados.
Y en una repisa de vidrio, una miniatura de metal, sola.
Un jorobado sentado en un banquito. Era tan pequeño, minúsculo, que lo escurrí sin pensar en mi bolsillo.
En el viaje de vuelta, mi poder de sugestión empezó a funcionar automáticamente.
¿Para qué lo había agarrado? Si me tengo prohibido tocar las cosas de las casas. ¿Podría despertar el fastidio de algún espíritu errante?
No, no, no. Empecé a sentir un ligero temor que se expandía al bolsillo.
No me lo llevo a mi casa ni loca, sentencié y lo escondí en el fondo de un cajón del trabajo.
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Ahora dudo siempre, si cada cosa buena o mala que sucede allí, es causa de la presencia muda y secreta del enano jorobilla.

asco

2008-09-06T10:59:00.000-07:00

: asco

un señor sentado

al lado mío en el colectivo

cortándose las uñas.

ninfómana

2008-08-26T00:10:00.000-07:00

: ninfómana
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mujer que es como una cucaracha boca arriba agitando sus patitas con desesperación.

(la sección diccionario tilingo es heredera de uzumaki Italo Diaz, propiciador inconstante de los mismos.

Feliz Cumpleaños.)

cumplaños de america

2008-08-19T10:18:00.000-07:00

el sandro es del critico de almas

las vacaciones paradisiacas

2008-08-15T17:51:00.000-07:00

Siempre es bueno un restito de días a mitad de año para tomar aire.
Fui con la Maga a Punta del Este.
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Casa asegurada, pacíficos días fuera de temporada, frío pero frente al mar.
Llegamos, y que el departamento no tuviera luz hubiera sido menor, si la calefacción y el agua caliente, no se hubieran visto afectadas. Pero no fue así.
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Las sábanas con ese frío húmedo que las hace sentir mojadas no eran auspiciosas.
El agua helada hizo resistir el bano, que al segundo día fuera inevitable. Bajo la ducha de agua helada comprendí las torturas. No hay berrinche que lo aguante.
El agua duele en el cuerpo.
Con la garrafa hicimos unos fideos y llegué a imaginar una bolsa de fideos calientes para aclimatar la cama.
Una frazada sola era insuficiente y nos sepultamos bajo la totalidad del contenido de nuestras mochilas.
La luz de las velas no daban su toque rústico de iluminación.
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Las vacaciones en Punta del Este contrastaban decididamente con nuestra ineludible indigencia.
Lo más paradisiaco resultó sobrevivir al monóxido de carbono y la pulmonía.

mátenme, felices vacaciones

2008-08-06T07:42:00.000-07:00

La fobia de contacto termina por inundarme en el pleno auge de las vacaciones de invierno.

Intento forzadamente no desesperar frente al tráfico embotellado inevitable de la díada de diversión infame: La Rural + Zoológico. Aprieto los dientes mientras escucho los berrinches, los aguditos gritos de los pequeños.

Me toca mostrar un departamento, me creo alejada de la maraña infantil, pero un perro boxer juguetón se me avecina a enredarse en mis piernas. Con ya poca paciencia fulminé a su dueña que no interpretaba “sacamelo de encima YA”. Y subo rabiosa al colectivo, porque me dejaron plantada y se me cuelga una criatura pegajosa del brazo.

Llega felizmente el fin del día. Todos cansados en el colectivo lleno. Pero no es el de siempre. La bendita idea de que a los chicos les encanta ir a la Rural, especialmente a los de menos de 8 años que entran gratis, no puedo concebirla. El barandazo amoniacal de los rumiantes aliado a los pañales cagados, las manitos pegoteadas y las mañas de manzana acaramelada no me inspiran ninguna ternura.

Mucho menos aún, que suban al final de día los padres hartos, cargados de críos cansados y que encima pretenden que se les ceda un lugar para sentarse.
Y una vocecita desde el asiento de atrás, se llevó todos los premios, aullando a viva voz un aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhh potente en mi oído, mientras pasábamos debajo del túnel de Cabildo.

Mátenme, felices vacaciones.
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definamos

2008-07-26T07:32:00.000-07:00

mi mundo tilingo
yo contra el mundo tilingo

yo con el mundo tilingo

el mundo tilingo sin mi

yo sobre el mundo tilingo

para el mundo tilingo

hacia el tilingo mundo

nosotros, yo y el tilingo mundo

estoy tratando de definir el punto de vista jugando con contracciones.